Tartufo.
O que nos restaria além, de esperar?Vida, amor e morte.
Morte além da vida vivida.
Caminhos acima do céu púrpura.
Espaço infinito, com fim.
O que fazes, nas manhãs de domingo?
Além de esperar, que o finito dia acabe.
O nos que move, nos ama?
Nos dias de hoje.
O que se lê?
Leitura, cultura, esta literatura.
Folhas, brancas, amarelas, imagens retorcidas na mente.
O que nos faz, ainda crer?
No dia melhor.
No escuro clareando.
No fim do túnel.
O que te faz, envelhecer?
Os anos, dias e horas?
Pensamentos e questionamentos?
Vida.
Vontade de suprí-la com outras.
E teus amigos, onde se encontram?
No fundo da gaveta, ou do armário?
No teu mais profundo teu.
O esperar, confunde.
O que fazer, nos deprime.
O que amamos, nos ama.
O que se lê, dá a vida.
O que cremos, nos ativa.
O envelhecer, assusta.
Os amigos, se foram, vão e fim.
E os teus questionamentos, sem idéias e revolução
nunca valerão de nada.
Quiçá, te ouçam.
Quiçá.
(...)
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